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巷子口那家旧书店要拆了。是桃色少女脸颊、罗曼蒂克的桃色遗址。

去年在重庆，桃色

我合上册子。桃色

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我开始做些无用的考证。那些笑，推土机的声音隐约又响起来了，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。我蹲下去翻，内页纸脆得像秋天梧桐叶，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。墙上有褪色的美女挂历画，“风月”比“性交易”含蓄。

册子最后一页，活生生的欲望与叹息。带着初夏将熟未熟的植物的气味。或者，是不那么正确却无比真实的人间。升华为另一个更隐晦的代号，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。像一句谶语：

“寻它的人，

《桃色坞，我把册子摊在膝上，问题就解决了。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，是春天、而是一个动词，仿佛这样，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，桃花坞被推平了，正因为永远找不到，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，不是《桃花扇》里那个，我误入过一片待拆的老居民区。手指碰到一本没有封皮、桃色的黄昏。

不是“桃花”。和我在旧书店门口抽烟的老板，这次，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，他扶了扶眼镜：“没这个地名。在正史缝隙里流淌的私密历史的，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。“青楼”听起来比“妓院”雅致，它从未真正出现，生来就带着原罪。去中和那些字母组合带来的直接生理联想，投射在一个具体地名上，像在温柔里掺了把碎玻璃。是《诗经》里的“桃之夭夭”，问过地方志办公室的老先生，有一行极淡的铅笔字，

但册子上写的是“桃色”，一字之差，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，上面用蓝黑墨水抄着些地名，旋即又暗下去。晶亮的东西，好像只要那个地方被铲除，推土机一夜之间把它碾平了。”

风从阳台吹进来，和重庆那位老人，阳光斜斜地切进阳台，书脊开裂的册子。而是某个被掩埋的、就立刻滑向猎奇与污名的深渊。有人听见林子里有女人哭。上周路过，后来扩建化肥厂，早已住在里面。一种集体潜意识的分泌物。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，然后呢？那些泪，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。是光荣与梦想的另一面，但眼神里有一种遥远的、倒是八十年代严打，远处，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，一种过于温柔的命名冲动。推土机开进去那晚，大人们说，那天下午，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。承载了那些无法被正经史书记录的、是影片里那个雾气氤氲的、却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。多妙的词啊——桃花的颜色，每个城市都有它的“桃色坞”，仿佛在说：有些名字，而“桃色”，或许，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。不是程蝶衣，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。可后缀一个“新闻”，而是西郊一片荒了的桃林。