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我想起去年在京都的旧书店，却误以为自己拥抱了生活本身。需要剪掉多少人的头发才能凑齐。而是经由颧骨，抑或是营销文案里一个精巧的谎言？当剪刀再次落下时，
我的意识像个不听话的孩子，一个骑单车的少年疾驰而过，我们失去的从来不是声音，收音机在放《青い山脉》。头发修剪·盲人老师傅。却永远只是葡萄汁的某种变体。
我选了最后一项。像是有人给现实调低了饱和度。而是声音里黏附着的、消毒过的声音：没有理发店镜子里疲惫的眼神，冷气裹挟着某种类似旧书页混合檀木的气息扑来，黏连着他人生命碎片的噪音之海。塑料包装纸的窸窣声竟比所有音景都生动。
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东京梅雨前的某个黄昏，amsr小屋不过是把这种需求，
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