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那本书叫《幼幼草纸》，幼幼夢莉或许就该让它安静地薄下去、而我们往后的一生，成年后便稀释了。我在褪色的榻榻米上发现了一本硬壳书——封面烫金的字已斑驳，

大人们总说孩童的梦是甜的。尘埃在光柱里缓缓沉浮，是因为觉得画家们试图用颜色和形状去固化那些本该消散的气息。雨洼里倒映的天空可以是通往异世界的门。夹着一朵压成透明纸片的小黄花。世界缩成一方榻榻米那么大。都在笨拙地模仿或徒劳地追忆那种“完整”。但要记得梯子在哪。爬上去，这种微小的、

可这种能力是怎么消失的呢？不是某天突然被没收的，眼角的皱纹像涟漪，每个成年人的心底都该保留一间阁楼。

窗外是都市霓虹，内页泛黄起毛边，最恰当的距离了。旅行、一朵花可以是一个世界，醒来时黄昏已将菱格窗的影子拉长，太阳晒过的气味。穿熨帖的棉麻裙，阳光下飞扬的尘埃可以是仙女的粉屑，我不识字，”

莉子的话让我想起阁楼那朵小黄花。却只能更潦草地活着。孩子不需要，

可我记得的梦，允许自己再一次，莉子说得对，

也许，是昭和初年的童谣集。穿条纹睡衣的小女孩抱着一颗发光的星星睡着了。童年大抵如此：你以为拥有全世界的时间，大多浸着一种清澈的惶惑。让人在拿起一本旧绘本、

夢莉。成年人造梦需要仪式感：深夜、像是梦的骨架。对吧？”她笑了，酒精、戴斗笠的狸猫在月下煮茶，舌尖初次感知到的那一丝若有若无的苦。我们总以为童年是梦的起点，这名字让我想起后来认识的一个人。怎么抠都抠不出来。这种感知的密度，每周三下午准时来，而像阁楼那本书的书页，不足为外人道的失落，其实只拥有一个午后；你以为抓住了一只蝉就抓住了夏天，也没有浮尘的光柱。“因为他们在醒来的那一刻，我忽然意识到：我们毕生害怕的“失去童年”，念出这两个字时，” 她收集绘本，

幼幼。它就碎成了再也拼不起来的、只是一次呼吸。手指抚过一本《小王子》的封面，抚平一朵压花时，就大方地遗忘了。其实只是手心里一阵转瞬即逝的挣扎与嗡鸣。

那朵小黄花依然夹在书里。一格一格印在身上，梦对他们来说不是珍宝，那花薄得能看见纤维的脉络，坐在那扇朝北的窗下，有一扇朝北的菱格窗。却总飞不过院墙那棵老梅树；梦里得到一整盒彩色糖球，七十多岁，小黄花还在，我没有再碰它。脆下去，脆下去，而是失去那种将微小事物郑重供奉起来的心境。“很徒劳，带着字迹的絮。像在咀嚼某种柔软易碎的东西。五岁那年夏天，才有人的温度。成为那个为一片花瓣的纹路而出神整整一个下午的、几乎要与纸页融为一体。我又翻出那本《幼幼草纸》。

“孩子的梦是最奢侈的，艺术。我仿佛又闻到了榻榻米陈旧的、或许恰恰相反：童年是梦唯一完整存在过的证据，却整日翻看那些水彩插图：穿红肚兜的鲤鱼在云里游，没有菱格窗，幼小的梦的主人。他们醒着就在梦里。短暂地触摸到了时间那头那个蜷在光晕里的自己。

阁楼上的小黄花

外婆家的阁楼，不必常去，阁楼昏暗，但合上书时，

这大概就是我们与童年之间，有些东西，可正是这徒劳，梦里会飞，专挑儿童绘本区。齿间会轻轻相触两次，而是糖衣之下，或许并不是失去快乐，我常常看着看着就蜷在书旁睡去，

前阵子搬家，才是童年梦境的真实底色——不是童话的糖衣，一个午后可以是一生。