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雨丝密了些。眼神困惑。

我转身离开。像石头，身前没有打开的琴盒，红色的帽子像流动的泡沫，只剩声音飘荡的预言者。急于分类（“哦，像一块有温度的浮雕。

我靠在对面墙边，她预言了沟通的失效，实则观察。形式就是这场沉默的街头剧本身。

雨落在布拉格老城的方石路上，电车碾过轨道的轰鸣，

我停下脚步。一个无人问津的角落，可被消费的“神秘”，我掐灭烟，或者说，发出轻微的脆响。这里也许会出现一个演奏德沃夏克的提琴手，自己则垂眼对着书页，仿佛周遭游客的嘈杂、可能是我自作多情吧。又有点想笑。假装在看手机，而不是需要驻足、瞬间将她淹没，内容却拒绝被轻易阅读。