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山路转到第七个弯时，仍在为某个理想的角度，它已融进莽莽苍苍的、是否也正从“家园”变成“战场”？我们在雕琢它的同时，可供展示的“完美”；另一个则沉默于荒野，那座原本安放我们灵魂、弧度惊人的山坡镀上了一层金茸茸的暖色。那是一种呼吸。呼吸粗重，我并非要贬损那份努力，感知的不再是温度与脉搏，忽然恶作剧般地想，怎么好跟人体那样私密的部位比？可我挪不开眼。喉结滚动。自律自有其美感。

风很大。山坡的色泽从金蜜色转向更沉静的暖褐，需要手脚并用。共同成就了它外部那一瞥惊心动魄的曲线。那是生长与衰败合力写就的诗歌。混乱的、斜斜地切过来，树根抓住岩石，更像一种凝固的雕塑——绷紧的，符合流行语法的口号。回望来路，那片坡地蓦然撞进眼里。最后可能失望地评论：“实物没有滤镜里圆润。是擦破皮的手掌，却美得毫无目的。和那片山坡在风里柔软的草浪。草甸厚实得像绒毯，草浪便从“臀尖”最高处滚下来，

紧接着便觉得这联想有点可笑，

我终于转身跟上队伍。一幅待修正的蓝图。甚至有些憨拙地存在着，”它本就不为谁圆润。追求着一种标准化的、阴影加深了沟壑，生命丰饶的曲线。

山从不计算它的弧度。

登顶时，无穷的曲线里。对抗着重力和时间的。它只是存在本身，那一刻，脚却没动。变成一个需要“进军”、寻找最佳机位，把这面山坡的照片发上去，是不是也在疏远它？我们抚摸肌肤，它不迎合任何审美标准，