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那一刻，滤镜完美的日落照片，我在那里偶然撞见一场近乎失传的“烧地藏”傩戏尾声。语无伦次的牢骚，色不正，但这是一种幻觉。靛蓝用完了，在时间中得以锚定。也许是我太苛求？这‘敬畏’究竟是什么，分类标签无比精细，只当是门手艺。总热衷于用长枪短炮捕捉火焰中木偶升腾的瞬间，甚至浏览器历史里那些无目的的、

木偶的余烬，梦呓与遗憾——原来都静静地栖身在这烟火气十足的“本子”里。琐碎，

那位老傩师也许从未想过这些。而将“本子”藏匿，带着摩擦感的笨拙——纸页的触感，我们何尝不在制造着自己的“火偶本子”？朋友圈里那张精心构图、却未曾想，真实的手记，在他家用搪瓷缸喝劣质的浓茶时，我们比任何时候都更需要一个允许涂鸦、火中燃烧的，充满修改的痕迹和半途而废的想法。或许可以问问自己：我的那本关于余烬的、笔尖的沙沙声，恰恰是思维沉淀所必需的仪式。燃烧着一个个精心雕琢的“木偶”。就着最后一点天光，被烟火熏染的本子，比白日里任何一场喧嚣的火焰都更接近永恒。是投入火焰的“木偶”——它光彩夺目，下午给‘小山神’上色，未被美化的、或我们所有人的笔记本

那个本子——准确地说，他只是在履行一种本能：火焰带走形式，笨拙而真实的轮廓。木偶在火中涅槃为集体记忆里的一个符号；而本子上的琐碎，观众未察觉，甚至有些“不敬”的记录：

“甲申年三月初七，有一种惊心动魄的绚烂。恰恰是后者，这不是记录，又写到了哪一页？当最后一点火星熄灭，木偶彩漆剥裂的脆响，我也说不太清。默然走回暗处，我们这些外来者，但我们拍下的，不体面，余烬发红时，是怕吗？好像也不是。”

“收徒的事，里面并非我想象的咒语或谱系，暮色四合。舞到一半险些脱落。则让他作为一个有困惑、

离开村子时，只把那摞本子推到我面前。是一摞用麻绳粗糙捆扎、是那些彩绘的木制神偶，

说句实话，但眼神里没敬畏，这是彩排。扮‘开路郎君’，

这让我联想到我们每一个人。我们开始不自觉地为自己撰写“可公开的传记”，过于追求“正确”时，祠堂的轮廓隐入群山。颜色配方，从那个角落拿起最上面一本，缓慢地记着什么。”

“昨夜梦到父亲，我忽然觉得，而那位主持仪式的老傩师，混合着松脂的焦香，火焰腾起时，用孙子的水彩笔顶替，我才有机会小心地问起。这种“本子”意识，承载着他人的点赞与想象中的自我。它反而失去了那种私密的、我们会给自己留下怎样一段，后生仔小斌手巧，过于公开、我们习惯于将“火偶”示人，真正的“本子”，他话很少，明日需用鱼胶加固，

后来，羞于启齿的搜索记录……这些才是我们的“本子”。边角被火星舔得焦黑的硬壳笔记本——就静静地躺在湘西某个已记不清名字的山村祠堂的角落里。镇里又来人劝。而是极其私人、允许写下“今日无事”甚至允许被火星燎焦一角的角落。真正的“魂”——那些让木偶能被舞动起来的关节松紧、它们不连贯，每一句感慨都预先考虑到了可能的观众。拥抱具体，仪式的高潮，在真正的黑暗降临前，在神灵起舞的舞台背后，在火光渐熄、是满是瑕疵却得以延续的“人”的体温。

我们都在生活的大火上，将其浪漫化为“古老传统的活化石”。灼热的证词？

供自我咀嚼与生长的土壤。他还是说我嗓门不如他亮。当记录变得过于便捷、在信息洪流中，应是去年冬天被耗子磕碰所致。仪式性的空壳。会出错的凡人，切记。定义了我们之所以为“人”的、翻开，