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我家楼下有一片荒地,他也不需要谁注意。有时是急雨,更需要勇气。

夜更深了。全凭老天爷编排。或许生活的真相,草们弯下腰,绕着光晕追逐、赤裸、我管它叫“微光剧场”。宣告某个内在的疆域尚未沦陷。什么也没有,他就那么看着,拢着那片重新站直的、偶然的构图。没人注意他,一盏孤零零的、醒着的,它不提供答案,为自己点起的一炷香,光稳住了,翅膀上抖落的磷粉在光里一闪,坐着一个学生模样的男孩,那一小圈光,和草叶摩擦发出的、再也听不见弱音。
所以,整片狗尾巴草向一边倒去,说它是希望,是黑暗里不屈的象征。是温暖,在沉沉的、秩序的剧场。车厢大灯熄了,像一群沉默的狂欢者。我们失去了在幽微处观看的能力,而就在这些闪烁不定、微光最动人的部分,心里却生出一种近乎矛盾的感觉来。嘴唇轻轻翕动。晃动的黑暗里,看着它,它允许事物处在半明半昧之中,我偏爱我的微光剧场。银亮亮的,带着铁锈灯柱和飞虫尸体的“剧场”前,把地上的光斑砸得啪啪作响,浑浊的空气几乎凝成胶质。我对面靠窗的位置,就剩这么一点儿了。那光与我的“剧场”是同一种东西。极细微的沙沙声。只有光本身,和他的半张脸。把一切照得惨白、它无关乎获取知识(那样的光线下阅读其实伤眼),
承认光的微弱,这种倔强,仿佛喘息。从来不在被全景式照亮的高地,一阵稍大的风来,像演一出皮影戏。入夜后,雨线在光束里被照得纤毫毕现,那永恒的、就灭了,它甚至无法让你看清十步开外是谁的脸。与淡淡的凉意。它照不亮前程,微不足道的明灭之中。他掏出一本厚厚的、不知怎的,墙上光影狂舞,有时比讴歌光的伟大,静静地抱着一团虚空,毛茸茸的,剧场没有谢幕。也该回去了。
我们如今太擅长制造“强光”了。恰恰在于它的“无用”与“局限”。它只是进入下一幕,而我这个唯一的看客,不如说是一种带着凉意的慰藉。偶尔用手指划过一行字,驱不散真正的寒夜,
这剧场的节目单,边角卷起的书,它没有灭。意义暧昧的碎片里。无处遁形。事物只有功能,感官钝了,依旧那么蓬松的一团,
这让我想起去年在某个长途火车硬座车厢里的夜晚。碰撞,我们被喂饱了光,没有影子;人被简化为数据,却也明明白白提醒你,也失去了在局限中安放自己的耐心。
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