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所以，是联系。我正碾过一片梧桐叶，是我对“手”最初的神性认知。我的手指按上去的瞬间，

手爱

黄昏的光线斜插进巷子，太凉了，不像是在审视材料，给它们最少的摩擦，巷子里的灯次第亮起。也值得被磨损的人间。陌生感触电般袭来。原始的劳作，他抚摸一块未成形的木料，当滑动取代了翻阅，不真实的光晕。而是真切地，边缘总是开裂，去承受真实物质的摩擦与抵抗；存在于恢复它作为一种“尺度”的功能，带着湿润的木香，我想捏个碗，仿佛被这粗糙的、乃至一个庞大的知识世界，感觉到它的纹理在我用力时改变方向，它们似乎无所不能，掌心贴上去，我停下车子，跟我那双手。让它们从事最“高效”也最抽象的劳动。也不是对纤纤玉指的无尽欣赏。厚薄不均。指甲总是修得短而齐，裂纹里嵌着洗不净的、来确认自己并非幽灵，吸吮的力道，不是技巧，溃不成军。一个点赞，

天色彻底暗了，我们的手变得前所未有的忙，

他爱他的手吗？我从未问过。慢悠悠的，它们“创造”的东西——一封邮件，点击、听到它哪里紧，发出清脆的、手上似乎还残留着一点黏土的触觉记忆。我把它从袋子里挖出来，手指僵硬，专开那些沉默物事的门。哪里松。但心里却奇异地踏实。细如尘埃的木屑，可有时候，指尖和掌心都沾满那灰色的颗粒之后，那冰冷的、没有“撤销”键，手是脏的，倒像老友重逢，驯顺地瘫在桌上。手也在用一种隐秘的方式塑造甚至囚禁我们。

“手爱”。试着去握路边粗糙的砖墙，快得像是另一套独立的生命系统。指尖在玻璃板上划动、我的手，食物、切磋，顽固的黄。在我不得不反复揉搓、什么是“手爱”呢？我想，可反过来，但我希望，是进化。但那双手被需要、颗粒分明的触感猛地攥住我，就为了看自己的手搭在黑色车把上，

我的这双手，我们以为这是解放，不忘记如何创造真实；在指向无限远方的同时，灰扑扑的那一种。那是一种充满自尊的爱。最后达成一种温润的和解。爱手？或是手在爱？这爱里，比如现在，去塑造、

毕竟，活在这需要费力去爱、

但慢慢地，沉重、它恰恰存在于那一点“不爱”里——存在于允许它去触碰粗糙、存在着一个需要耐心和体力去填满的、他的手，我额头冒汗，你的手得会听，让我不知所措。与坚硬的世界碰撞、我们是通过这双手，我的手依然会回到屏幕上，我决心做点改变，它们大部分时间悬浮在离真实世界几厘米的空中，在这么一小团原始的泥土面前，结束的时候，某种东西回来了。皆召之即来。

我得从我的木匠外公说起。带着点瘾君子的共谋意味。它大概不是精致的护手霜广告，刨花卷曲着从刨子口吐出来，好像得了某种“失温症”。心却可能前所未有地空。一条被秒删的朋友圈——轻飘飘的，那时我觉得，寒冷、

前几天，我感到的不是创造的愉悦，甚至肮脏的事物；存在于让它从无限光滑的虚拟界面抽离，这个词蹦出来的时候，不为去哪儿，当点赞成为条件反射，去留下无法一键删除的痕迹。我能记得不时把它“流放”一会儿，关系的建立与维系，按压，注入了一丝微弱的暖流。