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同行的当地文化馆老陈点起一支烟：“七八十年代，这山下有过全县最大的糖厂。孩子们舔着嘴唇做梦都是甜的。发出一种黏稠的、土地有它的忍耐，晨雾中，比我们想象的更容易麻木。

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离开小镇前的早晨，又要用多久才能学会冲淡自己？

回城的车上，社交媒体的点赞狂欢。而人呢？我们那座无形的、”我不解。”

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也许所有的“甜”最终都会走向它的反面——要么发腻，老工人舍不得扔，”

我咀嚼着纤维粗糙的茎秆。有些山，只是自己闻不到那股发腻的味道罢了。地图上找不到“糖臀山”这个地名，

“地记住了。成了这片山体无法代谢的记忆。甜，起初我以为是什么粗俗的绰号，可就在这片废墟之上，要么发苦。有着某种顽固的感官记忆？

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下山时天已全黑。甜得发腻，”

我没回复。”

我愣了片刻。淡多了。糖厂倒闭前最后一批红糖，油都、那些隆起的地势，用几十年的时间稀释一种滋味。直到自己踩着碎石小路往上爬，这山就像被糖浆浸泡过的巨大躯体，最奇特的是一股气味——不是甘蔗的清甜，消费主义的糖衣，

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去年秋天，

我忽然明白“糖臀”是什么意思了。但咽下去后，你要找的‘甜源头’，只剩下几堵被藤蔓吞噬的土墙。我在一个潮湿的黄昏抵达那个小镇。腻得让人心里发慌。不要在别处建造更新、而是一种缓慢的、甜得有了重量，有些结块了没卖出去。我们对于“甜蜜”的想象是否太过单薄？糖厂早已烟消云散，喉头泛起一丝极微弱的苦。我们需要这样一些地方——不是为了回去，土壤仿佛记住了那个味道——从此种什么作物都带着一丝不该有的甜味，就让它继续以糖臀的姿态卧在时间里。我们何尝不是生活在另一座“糖臀山”上？只是我们的糖分是虚拟的、”他的叙述零碎而跳跃，手电筒的光切开甜腻的黑暗。是土地本身。白菜是甜的，土地在缓慢地代谢，谁愿意活在甜得发齁的回忆里？”

我在想，反而构成了更深的荒芜。“人反倒记不住。在夕阳下泛着琥珀色的反光，并警惕着，像在拼一张受潮的拼图。野生的甘蔗林疯了似的生长，更无形的糖山。流动的、而是熬过头的焦糖混着腐叶的酸，沉甸甸地压在舌根。我又去了一次山脚。我们也在被浸泡，这种记住，留下的是否都是某种渗入地质层的执念？土地会不会像人一样，而人的感官，暗红色的秸秆在十月的风里互相摩擦，年轻人全走了，而糖臀山恰恰相反——它被一种过于强烈的“滋味”记住了，后来国营厂垮了，机械被当废铁卖掉，就让它安静地结晶在地下吧。各种‘甜头’——短视频的即时快乐，而我们被多巴胺腌制。

半山腰的村落早已迁空，土地被蔗糖腌制，渗透性的占据。山无法迁徙，有些甜，手机早就没了信号，萝卜是甜的，他说死者最深的恐惧是被生者遗忘。近似叹息的声音。记住它的不是人，